Stardoll's Trends

2012-02-01T12:49:00.001-08:00

Casi arrastró al doctor escaleras arriba,mientras la señora Hudson les perseguía dando gritos. John apenas conseguíaestar consciente. Por fin, Sherlock lo llevó a la puerta de su piso y le cerróla puerta a su casera, tranquilizándola con un rápido yo me ocupo.

Antes de coger aliento, lo arrastró aduras penas hasta el sofá. Cuando consiguió subirle las piernas, ambossuspiraron y se dejaron caer. Si podían más. John estaba con una pierna en otromundo, y Sherlock le imitaba al haber cargado con su peso muerto.

El de rizos iracundos se puso de rodillasal lado de su compañero, mientras retomaba aire. Le miró y algo se sobrecogiódentro de él: John sólo soltaba quejidos y la sangre reseca se acumulaba alborde de sus custridos labios y nariz. Debía tener rota alguna costilla. Todoes por mi culpa. Sherlock se permitió un segundo más contemplándolo antes delevantarse hacia el botiquín y llevarlo hacia la improvisada camilla.

-Lo siento, John.- Dijo, arrastrando laspalabras. Y lo sentía de verdad. Si no se hubiera comportado así, su compañerono mostraría ninguna magulladura.- Perdóname. Te curaré yo. Si te llevo alhospital, esto será lo que nos faltaba para acabar en la cárcel. –Aunque no leparecía mala idea. Todo era mejor a dejarle allí.

John reunió las pocas fuerzas que lequedaban he hizo amago de hablar, aunque no era más que un soplido mudo. Probóde nuevo.

-No se te ocurra llevarme al hospital.-Arrastró. Le dolía al hablar.

Sherlock manejó el alcohol y suspotingues con maña y agilidad. Cogió un paño, lo mojó y comenzó a limpiarle lacara. Parecía preocupado. Lo estaba.

-No, Sherlock, no. –Le paró. Levantó lamano, no sin hacer una mueca de dolor. Parecía que le había aplastado uncamión. –No me cures así.

Si de algo tenía ganas John en esosmomentos, tras otra experiencia cercana a la muerte, no era de medicinas ocuras asquerosas. Era como cuando tenías sueño pero querías irte de fiesta yperder la cartera en algún suburbio de Londres. Sólo le apetecía el veneno deHolmes. Y él comprendió su petición sin esfuerzo. El doctor no era el únicodeseoso de encontrarse después de salvarlo de veinte sicarios y cargar con élpor toda la metrópoli. Era lo menos que podía hacer.

El botiquín pasó a plano secundariocuando Sherlock selló los labios del afectado. John podía estar en proceso demuerte, pero fue ávido cuando rozó al detective. Se abrieron paso en la bocadel otro, irrumpieron sin permiso y fueron bien recibidos.

-Esto es lo que necesitaba.- MurmuróJohn, sonriente, cuando se separaron para coger aire.

Sherlock le miró. Se quedó parado,observándole, parecía estar analizándole. Cuando John iba a preguntar quépasaba, su sanador se abalanzó sobre él y le arrancó la camiseta con ansia.¿Para qué iba a molestarle en quitar los botones a una camisa que, empapada ensangre, ya no podría limpiarse?

-Tengo que curarte.- Dijo, alzando lascejas, argumentándose.

Sherlock se apresuró a su yugular, comoun perro hambriento. No dejó lugar de su clavícula sin explorar. Excavó sucicatriz mientras John resoplaba y miraba al techo.

-¿Sabes asistir infartos, Sherlock?–Consiguió decir.

-Bueno, me manejo.

Aunque se manejaba mejor con su cuerpo.Mordía cada lugar de su abdomen. Mordía, marcaba, lamía y volvía a repasar.Quería aprendérselo de memoria. Para John, su paso quemaba y dejaba un rastrode necesidad. Había enterrado sus manos en los rizos de Sherlock y no podíaevitar apretarlo contra él. Instintivamente, subió la cabeza de Sherlock desdesu estómago a su boca, realizando el recorrido de nuevo y volviendo a buscarselos labios. Sherlock se relamía.

Volvió a bajar, esta vez más deprisa, conanhelo, hasta sus huesudas caderas. Holmes mordisqueó sus huesos y John sesentía desecho. Se retorcía, aunque le doliera todo. Eso era lo de menos. Johnestaba duro. Demasiado. Se sentía estrecho en sus pantalones, y Sherlock era elmás indicado para liberar su presión. Este subió las manos por sus piernas,hasta acabar poco más abajo donde su lengua se explayaba. Estaban al borde deperder el control.

Sherlock siempre sería un calientapollas.Y un cabrón. Sonrió de lado, John lo vio de reojo y se preparó para lo peor.Uno de los hobbys del investigador era joderle; pero joderle bien. Llevó susmanos a la zona donde la sangre de John estaba acumulándose, y paseó su palma dearriba abajo, lentamente, temblorosa pero decidida y hasta divertida. Por favor, dios mío, rezaba en su mente,que lo haga ya. John seguía mirandoal techo, respirando fuerte. Se le había olvidado su anterior situación.

Obediente, piadoso, como leyendo suspensamientos, Sherlock comenzó a desabrochar sus pantalones. Despacio y conbuena letra.

2012-01-29T14:31:00.001-08:00

Los velcros se despegaron, pero no hicieron ruido. En sulugar, el ruido que predominaba la piscina eran los resoplidos de John y,aunque fueran silenciosas, las sonrisas de Sherlock que parecían brillar. Lanzóel chaleco y las bombas tan lejos como pudo. No quería escuchar nada de eso porel momento.

-Eso que has hecho, John…- Sherlock titubeó, dando vueltas.Estaba nervioso, en verdad. Se había visto en problemas así otras veces, peroJohn nunca había estado a punto de saltar por los aires y desde luego nuncahabía arriesgado su vida por él.- Ha sido muy bonito. De verdad.

Un atisbo de sonrisa cruzó la cara del doctor. Demasiadasemociones fuertes en poco tiempo, pensaba mientras resoplaba e intentabahablar. O mentir, más bien. Si abriera la boca para ser honesto arrastraría unafrase parecida a me da igual que meexploten si tú puedes huir.

-Sí, bueno… Tú también te has arriesgadopor mí. –Murmuró, encogiéndose de hombros. Aún temblaba.

Sherlock le ofreció una de sus manos depianista para que el doctor se levantara. Ya de pie, cayó en la cuenta de que siempre estaba magullado.Tal vez la culpa la tenía Holmes.

-Ahora, tenemos otro problema…- MusitóJohn, caminando hacia la salida por el borde de la piscina.- Ese tal Moriartytiene pinta de estar fatal. Te quiere matar.

Resultaban patéticas sus conversaciones,tan normales y circunstanciales, como si ellos fueran simples compañeros depiso y trabajo; el detalle de que se buscaban los labios en cada oscuridadrobada se escondía y aparecía sólo a los pies de la cama.

-No.- Puntualizó el detective, blandiendosu dedo índice.- Nos quiere matar.

Asíme gusta. En plural.

Como toda respuesta visible, Watson elevólas cejas y volvió a encogerse de hombros. Su principio y fin se habíaproducido cuando aceptó convivir con él. Había pasado muy poco tiempo desdeentonces y ya se había jugado el cuello más veces que en Afganistán y habíasuspirado más por alguien que en toda su adolescencia.

-¿Y ahora, Sherlock? –Inquirió, en vozbaja. Como si fuera un invitado en aquella piscina que casi había sido elescenario de su final.- ¿Vamos a volver a casa como si no hubiera pasado nada?

Esperó no enrojecer cuando su traidorpensamiento completó con un ¿me empotraráscontra la pared como cuando nadie intenta matarme?

Iban a paso lento y vacilante, peroSherlock amainó hasta parar. Miró a su amigo con las manos en los bolsillos, enla silenciosa piscina, que sólo hacía resonar su leve quejido del agua. John lemiraba en silencio, esperando su palabra a espaldas de la piscina.

-Podemos hacer tiempo. –Dijo, finalmente.Sacó una mano del bolsillo y le empujó.

No se lo esperaba. John cayó de espaldas,matando con la mirada al que le había empujado una milésima de segundo antes decaer al agua. Intentó agarrarlo y llevárselo a la humedad con él, pero Sherlocksoltó su mano y sólo se tambaleó. Sintió la baja temperatura del agua, como sesumergía y buscaba aire después.

-¡Sherlock! –Le gritó, nadando con ciertadificultad. La ropa le pesaba. John se paró a pensar, y sólo se dio cuenta deque el Holmes que sólo aparecía por las noches y se escondía tras su piel desolitario agridulce. Ese Holmes seguía siendo un borde. Un borde que sedeshacía en su piel.- Ah, ya te entiendo. Así que… ¿Quieres jugar, no, Holmes?

El susodicho dibujó una sonrisa torcida. Tamborileócon sus dedos en el bolsillo de los pantalones hasta que le miró desde lasalturas.

-Elemental.

John rió. El frío le calaba lascostillas, pero poco le importaba si era Sherlock el que se insinuaba con esetono de voz que debería estar penado. Lo mejor sería sellarle la boca, para queno pudiera engatusar a nadie más con su hiriente retahíla. Él mismo se ofrecíavoluntario.

Sin mediar palabra, John se acercó alborde de la piscina, arrastrando su pesado jersey. Esta vez, fue él el quealargó su helada mano a Sherlock, el que la cogió y tardó menos de un segundoen acabar en el agua. John esperó a que saliera a la superficie, más ansioso delo que le hubiera gustado.

-Vaya, sí hace frío. –Dijo Sherlock,cuando hizo aparecer sus rizos en la superficie del agua. Los sacudió y mojó aJohn, que parecía estar más ocupado en mantenerse a flote.- Entonces, como ibadiciendo…- Se acercó a él, decidido pero vacilante. Watson se sentía arder.-Daría mucho de qué hablar si alguien nos viera arrancándote la ropa en unapiscina oscura.

John sonrió contra su boca, sin apartarla mirada de él. En esos momentos pocos rastros quedaban de su peliagudasituación hacía minutos.

-Las malas lenguas nunca callan.-Murmuró, antes de rozar sus labios. Después, todo fue más rápido. Sherlock seabría paso con la lengua y arrasaba por donde iba mientras John, mayormente, sedejaba. Ya no tenía frío. Se sentía arder mientras hundía sus labios. Era unbeso frenético. Como si llevaran esperándolo desde que ponían el pie fuera dela cama, como si sólo sujetaran sus impulsos por la gente que molestaba duranteel día y cuando el sol se escondía todos se encerraran. El mundo era suyo.

-A la señora Hudson no le importaesperar.- Puntualizó Sherlock, acertadamente; la caseta había aguantado de piemil noches sólo porque temía por su bienestar.

Experimentos

2012-01-23T06:25:00.000-08:00

Le estaba poniendo histérico. Sherlockpodía llegar a ser verdaderamente insoportable. John había firmado su muertecuando aceptó vivir con él

Porfavor. Que se calle ya.

Pero Sherlock no se callaba. El singulardetective sólo estaba en silencio, ordenando su cabeza, cuando le daba vueltasa algo. Eso ocurría cuando tenían un caso entre manos. Mejor si era algo que seles escapaba. ¿El problema? Llevaban una semana sin nada. Ni cartas, ni gentepidiendo ayuda al mejor detective de Londres. Qué descaro, decía él, desaprovecharmi maravilloso e infinito don.

John creía que habría un gran caso, talvez algo sencillo, cuando lo estrangulara. ¿Cómo podía hablar tanto? Le sacabade quicio. Su voz se había convertido en un runrún anti melódico que se estabaensañando con su cerebro. Le dolía la cabeza, estaba sentado en el sofá deBaker Street y Holmes le soltaba su retahíla de pie.

-¿Sabes, Watson? El corazón late unas 70 veces cadaminuto. Unas 1713600 veces en 17 horas. 36792000 latidos cada año. Um, el corazón late mucho. Es un órganopotente. ¿Sabías que es el principal? Bombea la sangre. ¿Sabías que tener tres orgasmos semanales reduce las posibilidades de tener un infarto? Oh, la petite mort.

Lo hacía a propósito, porque Sherlock sesabía de memoria el notable expediente académico sobre la medicina de sucompañero. No tenía nada mejor que hacer que crearle un quiste.

-Lo que quiero saber es si es posible quealguien hable tanto. Por favor, Sherlock, cállate.

Su mirada altiva le observó desde laaltura. Serio. Parecía estar a punto de callarse. Para alivio de John, Sherlockse retiró en silencio al sillón. Pasado un minuto, el móvil de John sonó. Sabíaexactamente de quién era ese mensaje. Demasiadobueno para ser cierto.

Abrió el móvil y, efectivamente, ahíestaba. Sherlock, ponía en el emisor. El mensaje rezaba las principales venasdel corazón y en qué casos especiales este bombeaba más deprisa.

No podía más. Watson se levantó, con pasodecidido, hasta el sitio de Sherlock. Le quitó la Blackberry de las manos,haciendo que este le mirara con cara de ‘¿qué crees que haces?’ Aunque Sherlockera notablemente más alto que él, alzó la mano, como queriendo evitar que lalarga figura de Holmes fuera a ser incapaz de alcanzar el aparato.

-Oh, querido compañero, por tu bien,devuélveme mi móvil.- Le dijo, con tono sosegado, sin moverse. John titubeó,quieto, manteniendo su postura.- Está bien.

En un ágil movimiento Sherlock agarró asu compañero. John, que no era una persona con rápidos reflejos, cayó al suelo,delante de Holmes. Ya no se sabía de la Blackberry. Eramás bien confuso. La situación no se aclaró cuando Sherlock le besó,

Le besó. Le estaba besando. Sherlockhabía buscado sus labios para besarle. John no podía creer que fuera el mismode siempre el que le arrancaba la boca. Estaba estupefacto. No lo suficiente,desde luego, como para corresponderle.

Se buscaban la boca. Se sellaban loslabios. Se movían, chocaban sus lenguas, hondo, deprisa, con ansia. Parecía queera una bomba que acababa de explotar y esperaba hacerlo desde hacía años.También parecía no importarles la situación, como si fuera normal acabar esadiscusión besándose. Ellos. Sherlock Holmes y John Watson.

John apreció, entre la confusión, queSherlock, que estaba sobre él, le tomaba el pulso del pecho con la mano derechay el de la mano con el de la izquierda. Un último beso robado (no tan robado)para que John pudiera hablar en esa pausa.

-Sherlock, ¿qué estás haciendo? –Lapregunta, en realidad, decía qué estamoshaciendo, por qué me besas y por qué megusta.

-Experimentos sobre los latidos delcorazón, querido compañero. Si hubiera leído el mensaje que te envié hace dosminutos te darías cuenta de que un beso correspondido es una de las situacionesque más acelera el corazón.

Sonrió ante la cara atónita de John. Nopodía creérselo. ¿Con qué clase de loco estaba viviendo? Después de susocarrona risa, se levantó y arregló la americana.

-230 latidos, Watson. Creo es demasiado. Va a darte algo.- Y le guiñó un ojo, dejándolo tirado enel suelo con cosas que antes no estaban ahí aflorando dentro de él y, sobretodo, con más ganas de arrancarle de cuajo la cabeza y, por qué no, comérseloentero. Sherlock se fue, porque él era así. Una bomba de relojería impredecible que le iba a arrancarle la cordura con su tic-tac.

2011-10-26T11:30:00.001-07:00

El verano japonés era caluroso. Mucho. Demasiado.En pleno Tokio, la actividad que bullía hacía que ascendiera aún más. ¿Y en lasalturas? ¡Peor, aunque fuera de noche!

Por ello, cierta pareja de hermanos ycierta chica británica andaban por su piso casi en ropa interior. Nos vamos a asar.

-¿Y por qué no puedo desnudarme?–Inquiría Rose.

-No es agradable.

-No decías eso anoche.

Julia se llevó las manos a la cabeza ysonrió con suavidad al escuchar a su hermano con su novia. Una relación tan,tan extraña. Desde que se habían conocido hace seis años, la habían forjado deuna manera peculiar, a su manera. Se llevaban como el perro y el gato pero eramejor no separarlos, ya que se sacaban los ojos para más tarde colocarlos en susitio con cariño.

-Se llaman vecinos.

Rose se acercó al ventanal del salón,para ver Tokio de noche. Su piso era uno de los más altos, pero poco importaba,tenían vecinos. Un edificio igual que el suyo a tres metros. En el último piso,que coincidía con el suyo, se veía un ventanal igual iluminado por la luz deotro salón. La británica se ajustó el maltrecho moño y, sin apartar la vista dela familia que veía la tele en el edificio vecino, comenzó a farfullar.

-Me da igual. Es mi casa. Me muero decalor. Pienso desnudarme.

Julia se acercó hasta ella con pasotranquilo, relajado. Su pelo se movió con ella, con la misma suavidad hastallegar a su cuñada. Le dio la vuelta, acarició sus muñecas y le sonrió condulzura.

-Rose, ¿y si nos vamos a dormir? –Enocasiones, por no decir siempre, Julia era la adulta de la casa. La madre.Porque Rose cogía rabietas y Axel era un terco.- Con las luces apagadas, harámenos calor, y durmiendo no se nota tanto.

La pelirrosa pareció dudar un segundo, enel que frunció la boca. Finalmente, vaciló y dio un pequeño paso.

-Vaaaaaale. –Con parsimonia, siguióandando hasta la puerta del pasillo.- Vamos, tío.- Y, con eso, se refería aAxel, que estaba viendo la televisión.

Julia cogió el mando de la tele y laapagó, poniendo los brazos en jarras cuando su hermano la miró con una mezclade indignación y sorna. Se levantó con un suspiro de resignación y fue hasta laboca del pasillo farfullando por el camino:

-Te llevo cuatro años, monina. Yo mandosobre ti.

-En esta casa no.- Julia se cruzó debrazos con diversión. –Venga, al cuarto. Mañana me iré con Natasha a desayunara Ajinomoto, volveré después de comer porque Hiroku y Tino nos llevarán a comera no sé dónde. Portaos bien, no queméis nada…

-Muy graciosa, Darling.- Rió Rose falsamente, andando a su cuarto delante de Axel.

Cuando este último iba a entrar, lacabeza de Julia asomó por la puerta.

-No hagáis mucho ruido cuando estéisdándole al tema, ¿eh? –Pegó un portazo, y la poca vista de su dormitoriodesapareció.- ¡Buenas noches! –Se oyó desde el interior, amortiguado por lasparedes.

Axel suspiró con pesadez. Esta niña. Cerró la puerta, se giró ycomprobó que Rose ya estaba enfundada en la cama. Tapada, claro: por muchocalor que hiciera, ella debía taparse. La camisola blanca que antes la cubría estaba en el suelo, hecha un nudo.Era un maldito desastre.

Se quitó la camiseta blanca con un únicomovimiento. La dejó en la silla que descansaba al lado de su lado de la cama,quedando en bóxer. Rose se hacía la dormida, pero empezaría a hablar cuando lasluces se apagaran. Efectivamente, en el momento en el que el interruptor bajócomenzó:

-¿Has puesto el aire acondicionado?

El muchacho se llevó las manos a lacabeza mientras se metía en la cama. Su novia actuó como un imán, acercándoseal instante.

-Tal vez, sólo tal vez, no tendrías calorsi te separaras un poco, o si te destaparas.

Se hizo silencio en la oscuridad de lahabitación, tan espesa como el chocolate. Poco duró, la voz a tientas de laeuropea corrió a aguacharlo.

-No, estoy bien así, gracias. Tío,tenemos que quedar con Jude.

Y es que Rose era así. Tenía que hablarsiempre, en cualquier situación. Ya podían nadar, hacer la comida o, como Juliahabía dicho, darle al tema, que la chica iba a soltar parrafadas sin sentido y,sobre todo, paranoias.

El rubio se dio cuenta de que algomarchaba anormal, porque Rose no hablaba. Y eso era lo suficientemente extraño.

-¿…Rose?

La respuesta de su pareja fue subirseencima de él. Axel lo sintió. Desde luego que lo sintió. El poco peso de Rosese puso encima, estirado, con su habitual descaro. Ella sonreía, con la cabezaalta mientras ponía las manos en el pecho del chico.

-Me aburro, Axel.- Dijo, con un tono quedebería estar prohibido, penado, condenado.

Y es que el pelo de Rose se extendía portodo. Mechones de pelo rosa, lisos, delicados, se desdibujaban en la cama conla oscuridad. El fulgor de sus ojos marinos brillaba con malicia, ironía,ingenuidad y mal cosas contradictorias más.

-Estamos aquí, en la cama…- La muchachavaciló con su retórica. La respiración de Axel se aceleró con suavidad.

Porque Rose era, aparte de británica,delantera, testaruda, ruda y decidida, una calienta pollas en toda regla. Él, y algún otro, habían dado fede ello los seis años que Rose llevaba en Japón. La jodida había crecido y se había hecho unamujer desde su presentación en el Raimon. Sus pechos, sus curvas, todo habíacrecido. Las piernas se le habían hecho infinitas mientras aprendía apersuadir, tal vez sin querer, a los hombres. Atorturarlos con un tono suave nada inocente con dobles intenciones, aempujarles a hacer cosas que no harían si ella no se lanzara sin paracaídas.Axel intentaba no caer en sus juegos. Intentaba.

-Podríamos estar jugando a la play.-Continuó, sonriente.- Eso sí, nunca superarás mi récord. Podríamos… ir decompras.

-Son las dos de la mañana.

-Visitar a Tino.

-Son las dos de la mañana. –Además, Tinoestaría ocupado con cosas de Hiroku quemejor no presenciar.

-Jugar al fútbol.

-Son las dos de la mañana.

Rose no continuó. Por lo menos,verbalmente. Hubo besos en la clavícula, besos en la yugular, besos ascendentesque titilaban y un mordisco en el lóbulo de la oreja antes de terminar sudiscurso nocturno con un susurró:

-O follar.
Jo.der. Hija de puta.
Se la quiere follar, desde luego. Rose lo pide a susurros. Está seguro de que,por hacer el idiota, la violarán algún día y él acabará en la cárcel. Pero esque es demasiado, la pequeña Rose. Lleva sólo el culotte puesto. Está encima deél, besándolo, estrujando sus pechos, murmurando cosas en su oído.
La británica/delantera/calienta pollas se sale con la suya. Al día siguiente,Julia miraría a su hermano con reproche y sorna, blandería su dedo índice y lereñiría: Axel, te dije que no hicierais ruido.

2011-10-26T11:19:00.001-07:00

Parecía que no había pasado un año. Ni eso. Como hubierasido el día anterior cuando se vieron por última vez, Rose apoyó el peso en unlado de la cadera y lo miró, con un ¿ybien? ¿a qué esperas? en la mirada, sobre el césped que pegaba a la playade la isla.

-Estás muy guapa –La aduló Edgard, echando su flequillo azulhacia atrás. Con esa elegancia y finura que sacaba de Rose de sus casillas.

Ella fingió una sonrisa, tan falsa que hasta Jack laentendería.

-Tú sigues igual de asqueroso.

Edgard rió con modestia e ironía. Lo odio. Ojalá se muriera.

-Veo que tus modales siguen igual que en Inglaterra.Desastrosos. Siento lástima por tu madre.

Rose alzó el índice, con una sonrisa torcida. Negó con lacabeza varias veces y suspiró.

-Edgard, Edgard, yo soy una señorita muy refinada que sellevó la elegancia de Londres en la maleta –Rose se llevó la mano a la frentecon dramatismo. Cogió aire, dispuesta a excusarse-. Me masturbo con el meñiquelevantado, ¿te parece poco?

Una expresión de asco se cruzó en la cara de Edgard. Eso eralo contrario a él. Su recto pensamientode caballero inglés no comprendía como una muchacha criada como Rose Lair podíaser así.

-Igual de bizarra.

-Está bien, disculpa –Rose lo miró con determinación-. Me heexpresado mal. Formularé de nuevo la pregunta. Veamos… Masturbo a Axel Blazecon el meñique levantado. ¿Se entiende mejor?

Sin contar que la sonrisa, el tono descarado y la cejaalzada de Rose le enervaba, eso era una noticia que no se esperaba. En parte.Rose no podía haber rehecho su vida. No podía, sin él. Era incomprensible.

-Oh, ¿estás emparejada con el delantero? –Inquirió él,tapando su curiosidad y tratando de no sonar interesado.

-Podría decirse –Explicó ella, con un gesto en la cara-. Lascosas han cambiado desde que me fui.

Edgard suspiró con pesadez, pero negando como si dijera pobre muchacha, no sabe lo que hace; dio unos pasos hacia ella, en los que Rosedudó en si echarse hacia atrás o no. Manteniéndose firme, diciéndose quesiempre podía darle otra patada en sus queridas partes, enfurruñó la bocacuando el británico llevó su mano al pelo rosa de ella.

-Dicen que el primer amor no se olvida. Que los demás sonsólo para olvidar, falsos –Susurró Edgard, peligrosamente cerca de ella.

-Permítame que discrepe, subnormal de los cojones –ReiteróRose, dando un paso hacia atrás. Enorme.

2011-10-23T03:23:00.001-07:00

Las volutas de humo del cigarro se mezclaban con lospequeños copos de nieve que habían comenzado a caer. Axel apretó los gemelos almotor de la Harley, que aún calentaba, pensando en que pronto sería imposibleestar en la calle helada, ya que el frío se había instalado durante esosprimeros días de diciembre. SiPippa no viene en cinco minutos, me largo. Aunqueeso era pedirle mucho. Ella siempre llegaba tarde.

Por suerte para él, una figura se empezó adibujar en el blanco de la calle. Oslo era así en invierno: la nieve llegabajunto a las mínimas temperaturas, se aliaba con los abrigos y no se iba hastaque pasaban unos meses, en los que llenaba todo de claridad y frío. Cuando lafigura estuvo lo suficientemente cerca como para no tener que entreabrir losojos, distinguió a Pippa y su alborotada mata de pelo rojo.

-Hola -Murmuró ella, mirando al suelo. Se apretó en suchaqueta de cuero -.Hacía tiempo que no nos veíamos.

Tiempo, lo que se dice tiempo, no había sido mucho. Unasemana, más o menos. Seisdías. Pensó. Desde el entierro.

Philippa, la que se hacía llamar Pippa, era así. Pelirrojade bote, fumadora compulsiva, fanática de la buena música, como ella lallamaba. Era medio alcohólica, tenía veintitrés años, su mejor amiga. No teníani idea de por qué era así, cuando le daban venazos ariscos o bipolares, peroPippa se hacía querer.

-Hola -Repitió Axel, mientras veía como su amiga alzaba losojos azules que tenía. Pintados con sombra negra, lo inspeccionaron mientras élle daba una nueva calada al cigarro.

-Estás muy descuidado, Ax.

Seguidamente, rió con amargura. Porque, de verdad, eragracioso que ella dijera eso, cuando los mechones rojos se mezclaban con unpañuelo mal puesto. Cuando un cordón se escapaba de sus botas militares y teníaesa expresión de resaca en la cara.

-No te lo tomes a mal -continuó. Con aparente calma.Aparente, es la palabra clave. Porque Pippa no estaba bien, y Axel sabía conseguridad que tardaría poco en abordar el tema por el que se habían encontrado.Era mentira ese mensaje que había enviado de 'eh, Ax, hace mucho que no nosvemos; a las cinco donde siempre' -. La muerte de Ebba nos ha cogido a todosasí.

Ahí estaba el tema. El maldito tema. Axel mascó el nombrede Ebba mientras desviaba la mirada y Pippa lo observaba. Notó que nevaba conmás fuerza. El silencio se hizo protagonista en la calle desierta, quebrado porsus leves respiraciones, pintado con una tenue columna de humo. Por el rabillodel ojo, vio como la pelirroja se llevaba las manos a la cabeza, revolviendo supelo. Resopló con brusquedad mientras un montón de ceniza olvidado por todoscaía al suelo blanco.

-No puedo creer que la hayas olvidado.

Zas. Pippa era una víbora. Le disparaba sus frases con tanpoca delicadeza como certeras. Entre las cejas. El comentario, que sele había espetado en la frente, disolvió una pizca de furia en sus venas. Laespecialidad de su amiga era esa, diluir argumentos que enervaban el cuerpo.

-Cierra la boca. No me he olvidado de Ebba.

-¿No? -Pippa compuso una carcajada aguda y sarcástica-. Queva. Para nada. Por eso siquiera has ido a verla.

Ella no lo entendía. Claroque no. Idiota y otraspalabras demasiado malas se cruzaron por su cabeza. Como se hacía odiar, lamaldita. Axel no había dejado la memoria de Ebba atrás, perdida y confusa en lanieve de Oslo. Sólo quería sanear las heridas abiertas, que estaban llenas desangre reseca.

-No, aún no te has olvidado -Pippa seguía hablando sola,confirmando sus pensamientos. Juzgándolo, recriminándole con esosojos azules que se le clavaban en lo más profundo. Se le había quebrado la voz,estaba a punto de romper a llorar -.Pero estás deseando hacerlo de una vez.

De nuevo, la joven había disparado. Y había traído cosaspeores que saña a Axel. Sus palabras envenenadas, más bien dolidas por la faltade Ebba sólo cogían del brazo recuerdos de la misma. Aunque daba igual. Lapequeña conversación de reproches que se había abierto era una tonteríademasiado grande, porque Ebba era imposible de olvidar.

Ebba. La que traía calor hasta en los peores meses deNoruega. La rubia de ojos carbones, oscuros como la noche. La que adoraba a losBeatles y siempre andaba chillando sus canciones. En su grupo de veinteañerosque pasaban de la vida y gastaban sus años entre humo, ella era la diferente.Pippa se había preguntado muchas veces que hacía una chica como ella con ellos,la chusma de la sociedad, como la pelirroja se denominaba. Y es que Ebba bebía,fumaba, y en general tenía el mismo pensamiento que ellos, pero era afable.Dulce. Positiva, la que miraba hacia el futuro y les empujaba cuando seestancaban. La que nunca se portaba mal con nadie, la que controlaba susnervios y no acababa como sus amigos, adornando su boca con un chorro de sangrey unos cuantos moratones. Si le dolían las penas, se las curaba conginebra. Sabía encantar a todos. Era lista, era guapa, la única que lehabía dicho todo lo que debía decirle a Axel sin quitarse la ropa, hacerlesonreír con el sujetador abrochado. Su padre había abusado de ella durante suinfancia, y ahora se encontraba así.

Muerta.

Ebba estaría viva si hubiera crecido en una casa normal, yen esos momentos corretearía por la universidad y estudiaría con los coposcayendo al otro lado del cristal. Si simplemente, ese chico del bar no lehubiera echado esas pastillas en el whisky, su corazón seguiría latiendo. Perono era así, porque todas esas cosas habían ocurrido al revés. Nunca iría a launiversidad, con una familia esperándola para cenar, ni llegaría a suapartamento con Axel después de otra monótona noche en el bar.Desde luego, Ebba no se merecía eso. Ella era la que menos se había ganadoacabar con la piel blanca como el papel, más guapa que nunca en un viejotanatorio. La que había aguantado con una sonrisa mientras el mundo le dabapalos.

Al tiempo que Pippa y Axel se habían sumido en losrecuerdos, la nieve seguía cayendo, ella lloraba con quejidos y unas lágrimassilenciosas helaban las mejillas del muchacho.

-Perdóname -Sollozó Philippa. Un escalofrío recorrió sucolumna. Si por el frío o por la pena, no lo sabían; no importaba-. La queríasmucho. Lo siento. Soy idiota.

Axel suspiró. Apenas sentía los dedos, enfundados en elabrigo, pero en un gesto lento los sacó para abrazar a su amiga, que quebrabala nevada. Eso era lo más parecido a 'nopasa nada'.

Nunca se olvidarían de Ebba. Ni ellos, ni nadie. Axel aúnrecordaba cuando citaba a Benedetti para darle un buenos días personal, sólopara él. Te quiero porque tuboca sabe gritar rebeldía. Ycomo después cargaba el café con tres cucharadas de azúcar y se excusabadiciendo que la vida ya era bastante amarga. Ebba se había ido entre lascorrientes de aire, se había escapado con toda la alegría que les quedaba en elcuerpo y letras de los Beatles inacabadas.

-La nieve no va a borrar surastro, Pippa –Musitó Axel, con una débil sonrisa.

Se separó de la chica y la miró.Aún llorando sin hacer ruido, parecía dispuesta a conseguir que eso fuera verdad.Que la nieve no se llevara a Ebba por completo.

La Harley arrancó de nuevo en eselugar suyo de Oslo cuando la ventisca se hizo mayor a sus fuerzas. Cargada derecuerdos con heridas que esperaban al tiempo, para que no doliera al mirar.

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2011-10-13T07:35:00.000-07:00

-Estás muy guapa –La aduló Edgard, echando su flequillo azulhacia atrás. Con esa elegancia y finura que sacaba de Rose de sus casillas.

Ella fingió una sonrisa, tan falsa que hasta Jack laentendería.

-Tú sigues igual de asqueroso.

Edgard rió con modestia e ironía. Lo odio. Ojalá se muriera.

-Veo que tus modales siguen igual que en Inglaterra.Desastrosos. Siento lástima por tu madre.

Rose alzó el índice, con una sonrisa torcida. Negó con lacabeza varias veces y suspiró.

Una expresión de asco se cruzó en la cara de Edgard. Eso eralo contrario a él. Su recto pensamientode caballero inglés no comprendía como una muchacha criada como Rose Lair podíaser así.

-Igual de bizarra.

-Está bien, disculpa –Rose lo miró con determinación-. Me heexpresado mal. Formularé de nuevo la pregunta. Veamos… Masturbo a Axel Blazecon el meñique levantado. ¿Se entiende mejor?

-Oh, ¿estás emparejada con el delantero? –Inquirió él,tapando su curiosidad y tratando de no sonar interesado.

-Podría decirse –Explicó ella, con un gesto en la cara-. Lascosas han cambiado desde que me fui.

-Dicen que el primer amor no se olvida. Que los demás son sólopara olvidar, falsos –Susurró Edgard, peligrosamente cerca de ella.

-Permítame que discrepe, subnormal de los cojones –Reiteró Rose,dando un paso hacia atrás. Enorme.

2011-09-24T06:38:00.001-07:00

Hope apareció por la puerta de la sala. Estaba contenta, talvez nerviosa. Lucía una gran sonrisa, que se difuminó lentamente al ver aGerard. Era el mismo de siempre, con la maraña roja despeinada, pero no sonreíacomo hace unos meses. Tenía una expresión moribunda y enfurruñada que sedirigía a ella. A ella, a Hope. Sintió como la perforaba con un escarbadorencor. En seguida, la sonrisa de Mikey se interpuso en las dos miradas, unarabiosa y otra confundida.

-Muchas gracias por venir, Hope –Empezó Mikey –Te hemosllamado con prisas…

-Lo sentimos –siguió Frank –En fin, este es… Gerard. Bueno,ya lo conocerás.

Ray dio un paso hacia delante, mirando lo que Hope portaba.Una funda de guitarra marrón. Seguramente,con una guitarra dentro. La chica se dio cuenta de la dirección de sumirada y sonrió con ganas.

-Siéntate aquí, Hope –le señaló Ray un asiento algo máselevado que el sofá que se encontraba enfrente, donde la banda se apoyaba–Cualquier cosa que necesites…

La mirada de la muchacha dijo ya, y se dispuso a tocar mientras apenas los chicos se sentaban enel sofá, a dos escasos metros del lugar de ella. Sacó la guitarra. Las cuerdasvibraron con ella, causaron un suave estruendo y con dos rápidos movimientosHope afinó su guitarra. Guau. Hastael mayor de los Way quedó sorprendido por esa habilidad. Rápida, pero certera.

Hope nonecesitaba que le dijeran nada. Sin esperar ningún aviso, sus dedos sedesliaron hasta las seis cuerdas del instrumento clásico. Una canción acústica.Bien.

En seguida,la música comenzó a fluir. Hope miraba a veces la guitarra, otras al sofá desdedonde la observaban. Ray y los otros dosrecordaron cuando filtraron el bullicio del bar y la escucharon. Puro oro, decía Ophelia.

When I was younger, I saw my daddycry and cursed at the wind. He broke his own heart and I watched as he tried toreassemble it.

Los cuatro reconocieron lacanción con los primeros acordes y la consecuente estrofa. The Only Exception,de Paramore.

And my momma swore that, shewould never let herself forget. And that was the day I promised id never singof love, if it does not exist.

Conocían la canción de buena mano.Hayley y el resto de la banda habían quedado una vez con ellos, y la habíancantado. Absortos en Hope mientras movían los labios canturreando la letra,nadie se dio cuenta de que Gerard ya no tenía esa cara enfurruñada que llevabapresente toda la mañana.

But Darling, you are the onlyexception, you are the only exception, you are the only exception, you are theonly exception.

Mientras la canción transcurría yel testamento de Williams sonaba rezado por Hope, MCR siquiera vio que eltiempo pasaba. Ophelia llevaba tanta razón o más. Era una idea extraña que Hopeno estuviera ya fichada por alguien.

La chica sonrió mientras hacíasonar los últimos acordes. Una vez terminó, miró a los jóvenes y se encogió dehombros.

-No está mal del todo, ¿no? –Sonrió– Puedo tocar algo más, si queréis.

Mikey farfulló un adelante, ya que los demás estabanbastante sorprendidos. Sonaba mejor, mil veces mejor esa canción improvisada enacústico que la que Paramore tocaba con todos sus caros preparativos.

Así que Hope lo hizo. Continuó tocando.Wake me up when September ends, de GreenDay. Fuckin’Perfect, de P!nk. Yoü & I, de LadyGaGa. Cuando terminó, alzó la mirada. Curiosa, tal vez confundida por la estupefacciónde su público. Gerard se levantó mientras ella acomodaba la guitarra en suregazo.

-Hope… -Empezó, subiéndose algomás los vaqueros. Alzó la cabeza, encontrándose con los ojos mar de la chica –Ahoratú no morirás. No irás al cielo. Irás a the Black Parade. –Ray y los demás selevantaron de pronto, mientras Hope iba esbozando poco a poco la sonrisa –Ahoraeres una dulce vengadora. Tu corazón está a prueba de balas, futura Killjoy. –Gerard extendió su mano. Hope se levantó de un salto, estrechándola con la queno quedaba ocupada por su instrumento. –Bienvenida a My Chemical Romance, Hope.